Шеры…
           облигации…
                             доллары…
                                               центы…
В винницкой глуши тьмутараканясь,
так я рисовал,
                       вот так мне представлялся
                                                                    стопроцентный
американец.
Родила сына одна из жен.
Отвернув
              пеленочный край,
акушер демонстрирует:
                                   Джон как Джон.
Ол райт!
              Девять фунтов,
                                         глаза —
                                                     пятачки.
Ощерив зубовный ряд,
отец
        протер
                       роговые очки:
Ол райт!
Очень прост
                    воспитанья вопрос.
Ползает,
              лапы марает.
Лоб расквасил —
                          ол райт!
                                         нос —
ол райт!
Отец говорит:
                       «Бездельник Джон.
Ни цента не заработал,
                                   а гуляет!»
Мальчишка
                    Джон
                                выходит вон.
Ол райт!
Техас,
           Калифорния,
                                Массачузэ́т.
Ходит
           из края в край.
Есть хлеб —
                    ол райт!
                                   нет —
ол райт!
Подрос,
              поплевывает слюну.
Трубчонка
                 горит, не сгорает.
«Джон,
           на пари,
                          пойдешь на луну?»
Ол райт!
Одну полюбил,
                          назвал дорогой.
В азарте
              играет в рай.
Она изменила,
                       ушел к другой.
Ол райт!
Наследство Джону.
                                Расходов —
                                                  рой.
Миллион
                 растаял от трат.
Подсчитал,
                 улыбнулся —
                                      найдем второй.
Ол райт!
Работа.
           Хозяин —
                          лапчатый гусь —
обкрадывает
                    и обирает.
Джон
        намотал
                       на бритый ус.
Ол райт!
Хозяин выгнал.
                          Ну, что ж!
Джон
           рассчитаться рад.
Хозяин за кольт,
                          а Джон за нож.
Ол райт!
Джон
           хозяйской пулей сражен.
Шепчутся:
                 «Умирает».
Джон услыхал,
                       усмехнулся Джон.
Ол райт!
Гроб.
        Квадрат прокопали черный.
Земля —
              как по крыше град.
Врыли.
           Могильщик
                                вздохнул облегченно.
Ол райт!

Этих Джонов
                    нету в Нью-Йорке.
Мистер Джон,
                       жена его
                                      и кот
зажирели,
                 спят
                          в своей квартирной норке,
просыпаясь
                    изредка
                                   от собственных икот.
Я разбезалаберный до крайности,
но судьбе
              не любящий
                                  учтиво кланяться,
я,
     поэт,
              и то американистей
самого что ни на есть
                                   американца.