Бренный мир,
будто лодка, раскачивается.
Непонятно, — где низ, где верх…
Он заканчивается,
заканчивается –
долгий,
совесть продавший –
век.
Это в нём,
по ранжиру построясь,
волей жребия своего,
мы, забыв про душу, боролись,
надрывая пупки, боролись,
выбиваясь из сил, боролись
то — за это,
то — против того!..
Как ребёнок, из дома выгнанный,
мы в своей заплутались судьбе…

Жизнь заканчивается,
будто проигранный,
страшный
чемпионат по борьбе!