Читаю…
    Но буквы
         казались
мрачнее, чем худший бред:
«Вчера
    на варшавском вокзале
убит
   советский полпред».
Паны воркуют.
        Чистей голубицы!
— Не наша вина, мол… —
            Подвиньтесь, паны́,
мы ищем тех,
       кто рево́львер убийцы
наводит на нас
        из-за вашей спины.
Не скроете наводчиков!
За шиворот молодчиков!
И видим:
     на плитах,
          что кровью намокли,
стоит
   за спиной
        Чемберлен в монокле.
И мы
   тебе,
      именитому лорду,
тебе
   орем
      в холеную морду:
— Смотри,
     гроза подымается слева,
тебя
   не спасет
        бронированный щит.
Подняв
    площадями
          кипение гнева,
народ
   стомильонный
           от боли рычит.
Наш крик о мире —
         не просьба слабых,
мы строить хотим
         с усердьем двойным!
Но если
    протянутся
          ваши лапы
и нам
   навяжут
       ужас войны —
мы Войкова красное имя
и тыщи других
       над собой
как знамя наше подымем
и выйдем
     в решительный бой.