Георгий Иванов
Что-то сбудется, что-то не сбудется
Что-то сбудется, что-то не сбудется.
Перемелется все, позабудется…
Перемелется все, позабудется…
Но останется эта вот, рыжая,
У заборной калитки трава.
У заборной калитки трава.
… Если плещется где-то Нева,
Если к ней долетают слова —
Это вам говорю из Парижа я
То, что сам понимаю едва.
Если к ней долетают слова —
Это вам говорю из Парижа я
То, что сам понимаю едва.
1943 г.
Следующий стихЭмма Мошковская – Большой день
Предыдущий стихАгния Барто – Наш сосед Иван Петрович