Мелодия становится цветком,
Он распускается и осыпается,
Он делается ветром и песком,
Летящим на огонь весенним мотыльком,
Ветвями ивы в воду опускается… Проходит тысяча мгновенных лет
И перевоплощается мелодия
В тяжелый взгляд, в сиянье эполет,
В рейтузы, в ментик, в "Ваше благородие"
В корнета гвардии — о, почему бы нет?.. Туман… Тамань… Пустыня внемлет Богу.
 — Как далеко до завтрашнего дня!.. И Лермонтов один выходит на дорогу,
Серебряными шпорами звеня.