Что напишу? Что изреку
Стихом растрепанным и вялым?
Какую правду облеку
Его звенящим покрывалом? Писать о том, как серый день
Томительно и скучно длился,
Как наконец в ночную тень
Он незаметно провалился? Писать о том, что у меня
В душе нет прежнего огня,
А преждевременная вялость
И равнодушная усталость? О том, что свой мундирный фрак
Я наконец возненавидел,
Или о том, что злой дурак
Меня сегодня вновь обидел? — Но нет, мой друг, не городи
О пустяках таких ни строчки:
Ведь это только всё цветочки,
Дождешься ягод впереди.Так говорит мне знанье света.
Увы! его я приобрел
Еще в младые очень лета,
Вот оттого-то я и зол.